Por: Juan Sebasti\u00e1n De la Hoz Navarro <\/p>\n\n\n\n
Mi barrio es el otro. Es el nadie. Es la sed hu\u00e9rfana del perro que bebe a leng\u00fcetadas de la cloaca. Es la eterna madrugada de la matriarca que espera que sus reto\u00f1os regresen sanos a casa. Es el ce\u00f1o fruncido del adolescente obstinado que sue\u00f1a con ser el nuevo Escobar Gaviria.<\/p>\n\n\n\n
Mi barrio es eso. Un ser de fr\u00e1gil convicci\u00f3n que vende su conciencia por setenta mil pesos, una bolsa de cemento o una teja de zinc. Es la mirada del ciego, la pierna del mocho, la mano del manco, el arma del eunuco.<\/p>\n\n\n\n
Vengo de ah\u00ed, del barrio chico de Piero. Soy el Campesino Parrandero de Jorge O\u00f1ate, el acorde\u00f3n de Alejo Dur\u00e1n, las plegarias de Irene Mart\u00ednez. Enti\u00e9ndeme buscando la etimolog\u00eda de \u201cmond\u00e1\u201d. Encu\u00e9ntrame en la prosa de Ra\u00fal G\u00f3mez Jattin, en la de Gonzalo Arango. B\u00fascame ah\u00ed, en las l\u00e1grimas negras del flagelante, en el sudor de las vendedoras de cocada, en los cayos de Moncayo.<\/p>\n\n\n\n
Amo aqu\u00ed. Amo mi arrabal. Amo la especialidad cl\u00ednica con que distingo la p\u00f3lvora festiva del fragor de las balas; pero hace rato que nos llev\u00f3 el putas. Somos la complicidad de los primos que se turnan para violar a una reci\u00e9n nacida; somos el protestante muerto; somos el cimarr\u00f3n con el camino de huida trazado sobre su cabeza.<\/p>\n\n\n\n
Insisto. Mi barrio es el otro. El concepto olvidado del diccionario. La quinta pata del gato. Un bald\u00edo carente de la misericordia de Dios. El nombre que se le olvida al jefe. La cuadra que no sale en Google Maps. Aquello que nadie quiere nombrar cuando se habla de patria. El que no aparece en los discursos ni en la agenda tur\u00edstica.<\/p>\n\n\n\n
Pero tambi\u00e9n es el que sostiene al pa\u00eds: el que madruga, el que sobrevive, el que entierra a sus muertos y, al d\u00eda siguiente, vuelve a abrir la tienda.<\/p>\n\n\n\n
En mi barrio amanecemos con las botas al rev\u00e9s, y a los mentirosos la boca se les llena de hormigas. Aqu\u00ed se vota sin creer, se trabaja sin contrato, se reza sin templo.<\/p>\n\n\n\n
Nosotros somos quienes ponemos los muertos en las estad\u00edsticas y los vivos en los oficios donde nadie quiere trabajar.<\/p>\n\n\n\n
Pero no se dejen enga\u00f1ar: no nacimos as\u00ed, nos hicieron. Nos cincelaron desde escritorios lustrados, entre corbatas y oficinas con aire acondicionado, redactando destinos que nunca preguntaron si quer\u00edamos. Desde all\u00e1, lejos del polvo de nuestros caminos, dise\u00f1aron promesas que no entend\u00edan nuestra hambre ni nuestra esperanza.<\/p>\n\n\n\n
Nos miran de reojo, como si fu\u00e9ramos una rareza del paisaje, porque preferimos el bramido del pickup al sabor rancio del sushi; porque elegimos quedarnos aqu\u00ed, donde la tierra todav\u00eda reconoce nuestros pasos, en lugar de huir hacia la despiadada ciudad que tritura nombres y devuelve sombras.<\/p>\n\n\n\n
Y entonces nos juzgan. Nos llaman atraso, nos llaman tercos. No lo entienden. Lo que ven como obstinaci\u00f3n no es m\u00e1s que arraigo: la \u00faltima devoci\u00f3n que le queda a quien ha aprendido que abandonar la tierra es, a veces, otra forma de perderse.<\/p>\n\n\n\n
Pero nuestra desgracia es merecida. Nos encanta coronar salvadores de utiler\u00eda que aparecen cada tres a\u00f1os con la sonrisa plastificada, ojos de vidrio y un bolsillo lleno de promesas. Mes\u00edas de esquina, neopersoneros de asamblea estudiantil, tan gastados de discurso que ya solo les queda prometer piscinas en cada cuadra.<\/p>\n\n\n\n
Somos nosotros. Somos el barrio. Seis mil cuatrocientos dos habitantes que claman por redenci\u00f3n. Somos eso que Pierre Bourdieu llam\u00f3 habitus: la forma en que la historia se nos mete en los huesos y dicta nuestras gestas, nuestros l\u00edmites, nuestros sue\u00f1os. Somos, para los de arriba, el grano de ma\u00edz pegado al excremento. Una invenci\u00f3n \u00fatil para que otros sigan crey\u00e9ndose superiores.<\/p>\n\n\n\n
Mi barrio es de barro. Mi barrio es el tuyo. Es la herida colonial que a\u00fan no sutura.
Mi barrio es Colombia<\/p>\n\n\n\n
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