Por: Pedro Conrado Cudriz<\/p>\n\n\n\n
-Abuelo, \u00bfpor qu\u00e9 le temes a la muerte?\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Ahora mismo no recuerdo que respuesta dio el abuelo. Yo era un ni\u00f1o sin mucha cabeza. Eran los tiempos de la muerte de Palmar de Varela, el penitente del otro mundo y del hombre sin cabeza. <\/p>\n\n\n\n
No alcanz\u00e1bamos a distinguir todav\u00eda entre el mito, la leyenda, la ficci\u00f3n y la realidad. Y ten\u00edamos miedo, hondo miedo. <\/p>\n\n\n\n
Recuerdo aquel nicho y aquella atm\u00f3sfera: Un pueblo peque\u00f1o, que cab\u00eda en el pu\u00f1o, la penumbra, los rezos y \u00e1brete tierra para que se trague a los desobedientes. <\/p>\n\n\n\n
Antes de la celebraci\u00f3n del carnaval nosotros vag\u00e1bamos en una nube gris, donde estaba concentrado la almendra del miedo: el caballo del otro mundo, el penitente del otro mundo, el jinete sin cabeza, la troja, el diablo\u2026 no sab\u00edamos qu\u00e9 hac\u00eda dios en esos momentos ni d\u00f3nde estaba. <\/p>\n\n\n\n
Por las noches, alumbrados por las llamas de las velas de siempre, las sombras se acrecentaban como fantasmas del otro mundo en las paredes interiores de la casa. Aquella man\u00eda de las sombras y las velas nos desvelaban. Y nos acompa\u00f1aba el silencio. Hasta que sent\u00edamos el trepidar de los cascos del caballo en la arena, sus resuellos. Y la voz de la abuela sin aliento, queda, diciendo: es el jinete sin cabeza. <\/p>\n\n\n\n
Creo que lo vi en una de las pel\u00edculas presentadas en el teatro del pueblo, en una pel\u00edcula mexicana, en blanco y negro. Y esa imagen pl\u00e1stica del cine cabalga todav\u00eda en mi memoria: el jinete sin cabeza y su corcel negro recorriendo las calles empedradas del pueblo. <\/p>\n\n\n\n
Hay otra imagen perturbadora, no s\u00e9 si derivada de aquel sue\u00f1o de la prehist\u00f3rica infancia, la del hombre sin cabeza, con la sangre bajando atropelladamente por la nuca y recorriendo las calles de Barranquilla o las calles nuestras, en aquellas grandes batallas de flores y arena en el carnaval de febrero. <\/p>\n\n\n\n
Cuando lo observo, al hombre sin cabeza, caminar entre el tumulto de la batalla de flores municipal, siento un alivio de vida. Y ya no me pregunto m\u00e1s por la v\u00edctima ni por los victimarios. El miedo fue otro fantasma de mi infancia, otra crueldad de la cultura adulta para controlarnos. <\/p>\n\n\n\n
Esos aparatos del otro mundo, as\u00ed le dec\u00edan los abuelos, eran una caja de colores, porque los hab\u00eda de cualquier clase y estaban vivos y coleando en todo el Caribe colombiano. Formaban parte del folclor del pasado. <\/p>\n\n\n\n
El hombre sin cabeza que observo hoy en la batalla de flores de Santo Tom\u00e1s, es un trotamundos, se balancea como si fuera a estrellarse contra el suelo, o el p\u00fablico; es otro fantasma vivo de la fiesta, tra\u00eddo a la real vida como un personaje de carnaval y no como aquel mito folcl\u00f3rico del pasado. <\/p>\n\n\n\n
Desde que lleg\u00f3 la energ\u00eda el\u00e9ctrica a nuestro mundo, estos aparatos desaparecieron de la vida real y trasmutaron en literatura, o en personajes folcl\u00f3ricos del carnaval de la costa Caribe. El hombre sin cabeza ha sido el \u00fanico que ha logrado sobrevivir a los reflectores de la luz. <\/p>\n\n\n\n
El penitente del otro mundo nunca tuvo representaci\u00f3n en la fiesta de los disfraces, ha sido un personaje metaf\u00edsico de la imaginaci\u00f3n de los abuelos, nadie lo nombra y se ha ido desvaneciendo como el resto de los fantasmas en los fragmentos de una memoria desamparada por la luz y la modernidad. <\/p>\n\n\n\n
Hace a\u00f1os observ\u00e9 a varios ni\u00f1os jugar al hombre sin cabeza en la cuadra, parec\u00edan tan felices, que volv\u00ed a verlos jugar con la muerte en una corraleja hecha de imaginaci\u00f3n, trapos viejos, palos de madera podrida, cabuya y el toro miura que los persegu\u00eda implacablemente. No me atrevo a imaginar lo que esos chavales pensaban sobre la impronta de la muerte. <\/p>\n\n\n\n
Todav\u00eda estoy a la espera de recordar la respuesta del abuelo a la pregunta aquella que nos mata a todos: Abuelo, \u00bfpor qu\u00e9 le temes a la muerte?\u00a0\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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