Por: Pedro Conrado Cudriz <\/p>\n\n\n\n
Y de pronto record\u00f3 la terrible ocasi\u00f3n en la que \u00e9l y otros muchachos molieran a golpes a un ladr\u00f3n de la cuadra. \u00c9l recuerda los golpes de manos y pies, y sobre todo su pie derecho refundido en el est\u00f3mago arco del maleante. \u00c9l era apenas un adolescente desmadrado del mundo. <\/p>\n\n\n\n
Mir\u00f3 para todos los lados sin detenerse a observar algo, pero vio el estadio enardecido por los aficionados del equipo. Alarg\u00f3 las manos y coloc\u00f3 el bal\u00f3n en el punto de los doce pasos. Y record\u00f3 sin contenci\u00f3n las im\u00e1genes de una vieja pel\u00edcula de los gladiadores y emperadores romanos. Todos esperaban que \u00e9l venciera a la fiera que ten\u00eda en frente, que bailaba en los tres palos con los brazos y las piernas abiertas. <\/p>\n\n\n\n
En el barrio donde creci\u00f3, un barrio de clase media desmirriada, la pobreza era una m\u00e1scara disimulada por las fachadas de las viviendas, bien pulidas por fuera, pero por dentro las mataba la molicie de los cuartos y cocinas, que alcazaba hasta ahogar las medias, los zapatos y los platos de la comida. Eso s\u00ed, todos en casa ten\u00edan que trabajar. No hab\u00eda excepciones para nadie. \u00c9l, Javier, el flaco del bal\u00f3n, era el quinto de ocho hermanos. Un rato en la escuela y el resto del tiempo la pasaba vendiendo dulces y jugando f\u00fatbol en las canchas del barrio. <\/p>\n\n\n\n
-Pero, pap\u00e1, d\u00e9jame dedicarme al f\u00fatbol. Ese fue su reclamo hasta que alcanz\u00f3 las ligas mayores. <\/p>\n\n\n\n
-El f\u00fatbol es una actividad para ociosos, oculta en la belleza del drible y los goles imposibles, le dijo su padre, un periodista fracasado, que hac\u00eda cr\u00f3nicas de sangre en un peri\u00f3dico del barrio. Primero el pan. Flaco, alg\u00fan d\u00eda no solo te van a partir una pierna, tambi\u00e9n lo har\u00e1n con tu coraz\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n
Javier amaba el f\u00fatbol m\u00e1s que a la vida misma, era su comida, su poes\u00eda, su polo a tierra. En plena adolescencia, cuando el mundo era una porquer\u00eda, como en el tango, coleccionaba todas las noticias relacionadas con el Rey Pel\u00e9. Para \u00e9l no hab\u00eda otro futbolista que le igualar\u00e1 en la cancha y tambi\u00e9n fuera de ella. M\u00e9xico lo encumbr\u00f3. Le gust\u00f3 el titular del Exc\u00e9lsior: \u201cM\u00e9xico: la apote\u00f3sica despedida al Rey Pel\u00e9.\u201d <\/p>\n\n\n\n
-Pap\u00e1, viste jugar alguna vez al Rey Pel\u00e9. <\/p>\n\n\n\n
-En ninguna parte del mundo los negros tienen t\u00edtulos de reyes. Solo en el f\u00fatbol se ven estas vainas estramb\u00f3ticas. <\/p>\n\n\n\n
-Pap\u00e1, lo viste jugar. \u00bfS\u00ed o no? <\/p>\n\n\n\n
-S\u00ed, varias veces, pero no como te lo imaginas. El balompi\u00e9 es una ociosidad del capitalismo para distraer al hombre de los golpes bajos de la vida. <\/p>\n\n\n\n
-Por favor, pap\u00e1, no le metas pol\u00edtica al juego. <\/p>\n\n\n\n
-\u00a1Ay! Hijo, el f\u00fatbol es otra de las claves de los que mandan en el mundo para mantenerse en el poder. Que me acuerde, desde Hitler. <\/p>\n\n\n\n
Tom\u00f3 el bal\u00f3n entre sus manos y lo hizo girar como giraban los pelaos el globo terr\u00e1queo en la escuela. Lo gir\u00f3 al comp\u00e1s de las distra\u00eddas manos, mientras el silencio invad\u00eda el estadio. Y lo ubic\u00f3 en tierra. Lo volvi\u00f3 a tomar entre sus manos y lo volvi\u00f3 ubicar en el mont\u00edculo de las sentencias, hasta quedar satisfecho. Alz\u00f3 sus ojos y vio al monstruo quieto, con las manos en los ojos. Su coraz\u00f3n era un tambor: pum, pum. Lo invadi\u00f3 un miedo inconfesable, una emoci\u00f3n que ven\u00eda de la historia, el miedo a la derrota, a la decapitaci\u00f3n. Era otro penalti de los muchos que hab\u00eda cobrado. Todos en las piolas de los arcos rivales. Pens\u00f3 que nadie ten\u00eda idea de estar a tiro del destino. Nadie. Ni el Papa Francisco. <\/p>\n\n\n\n
El cielo estaba demasiado claro, se ve\u00edan dormir a los \u00e1ngeles de Dios y \u00e9l en la tierra, despierto y dispuesto a morir por un gol. El tiempo se hab\u00eda detenido, no respiraba y por ese cielo abierto a la esperanza se col\u00f3 la soledad <\/p>\n\n\n\n
La que viene y se va <\/p>\n\n\n\n
La que sale de casa todas las ma\u00f1anas <\/p>\n\n\n\n
Y regresa todas las noches <\/p>\n\n\n\n
La que a veces no llega <\/p>\n\n\n\n
O llega despu\u00e9s de la cena <\/p>\n\n\n\n
Esa soledad que tiene la costumbre del mar <\/p>\n\n\n\n
Y que usa la cuerda del p\u00e9ndulo <\/p>\n\n\n\n
Para soportar la agon\u00eda. <\/p>\n\n\n\n
Se separ\u00f3 del esf\u00e9rico tres largos pasos hacia atr\u00e1s para tomar impulso. El \u00e1rbitro del partido con su silbato decidir\u00eda la vida o la muerte de \u00e9l. Esper\u00f3. Vio otra vez en su memoria la lucha del hombre con la fiera en el coliseo romano y record\u00f3 la patada vil que le hundi\u00f3 al delincuente joven de la cuadra, volvi\u00f3 a la imagen del globo terr\u00e1queo de la escuela y al poema que alguien escribi\u00f3 a hurtadillas en las paredes de la cancha del barrio: <\/p>\n\n\n\n
Falta muy poco para el final del partido. <\/p>\n\n\n\n
La derrota es inminente. <\/p>\n\n\n\n
Como en otros partidos de la vida <\/p>\n\n\n\n
No hay nada qu\u00e9 hacer. <\/p>\n\n\n\n
No hay jueces ni dioses <\/p>\n\n\n\n
Que nos salven del otro cinco a ceros. <\/p>\n\n\n\n
Y de la muerte. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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